Atelier "design" : vraies fausses miniatures

1er opus : la chaise "Red Blue" de Rietveld... un début dans la miniature qui semble très prometteur... "Allez Juju t'es trop fort ! Fais moi la chaise "Argyle" de Mackintosh !!"

La Man

Quelle horreur ! Depuis la rentrée plus une minute pour bichonner mon blog bien aimé... Dire que si j'avais le temps j'y publirais un roman !
Pour l'heure vous n'aurez (hélas) pas le début de mon futur et très hypothétique Prix Goncourt, mais trois pauvres bricoles sur ma soirée de samedi, passée à Meaux (oui je sais ça fait pas trop rêver) à l'occasion des Musik'elles.
Tout est parti de mon envie frénétique de voir Biyouna en live, cette incroyable actrice et chanteuse algérienne qui m'a été révélée dans "Délice Paloma (voir mon post du mois d'Août). J'étais donc prête à tout y compris à me trainer dans un festival du 77, et qui plus est dans une commune administrée par J.F Coppé... ça fait mal ça !
La soirée s'annonçait plutôt mal avec une mise en bouche indigeste concoctée par Elisa Tovati (encore une actrice qui chante) et qui ferait vraiment mieux de rester actrice. Pour être tout à fait insultante (mais néanmoins juste) je devrais dire qu'il s'agit de ce genre de soupe à la mode Bénabar, mais façon fille cette fois... et légèrement pire. Je me demande toujours quelle sorte de déinhibition peut pousser les gens à un état pareil... j'veux dire à chanter des choses mal écrites et qui resteront anecdotiques jusqu'à la nuit des temps !
Finalement Adrienne Pauly nous a sauvé de la perdition en remontant sérieusement le niveau. Pauvre inculte que je suis je ne la connaissais que de nom, or, j'ai découvert une brindille doublée d'une furie aux airs de Ringer et Fontaine : très chouette ! Du bon son, des paroles qui ont du style, bref une vraie découverte !
Arrive ensuite la tant attendue Biyouna, belle comme un camion et tout en paillettes comme le veut la tradition kitsch de la chanson orientale ! Pas classique, la Biyouna donne dans la "world music"... et qu'est-ce qu'elle les joue bien ses chansons ! Est-ce sa voix grave autant qu'usée qui leur donne le cachet unique de l'émotion ? "La man", composée par Christophe reste la plus belle, une robe en satin rose sur mesure !
Pour cloturer le tout débarque la tarte Zazie, celle en fait que l'immense majorité attend (avec les inconévients et les humiliations que ça laisse vivre aux "1ères parties" (vive les festivals))... Zazie, on la connait, on l'a déjà vu en concert en 2005, c'est du rodé, du belle facture qui éclabousse un peu le reste... mais nous on aime autant les "p'tites" chanteuses aimées de personne... ça nous donne l'impression de valoir mieux que ces foules Druckérisées et totalement Zazifiées (dis donc, y a des nanas qui ont le même tatouage ! Trop original !) et de compter parmi les 1% (au mieux) qui n'étaient pas venus pour la grande bringue (qui a drôlement forci au passage... ) mais pour Biyouna...

Post vacantum* : animal triste

Lion du chateau de Ferrières
Photo : Julien Boulay©

* En bon latin ce serait plutôt "ferias" (jour férié)...

Voutch

- C'est votre psy à l'appareil Je viens de consulter votre blog

et le message est le suivant : il faut qu'on se voie le plus vite

possible je répète : le plus vite possible

Des expos sur mesure !

Suffit de l'espérer pour qu'Orsay le programme !

Voici deux petites expositions que je vais m'empresser d'aller voir ! Redon et Holder sont des artistes symbolistes qui ont fait partie des avant-gardes européennes, l'un est français, l'autre suisse et chacun illustre le courant à sa manière. Redon utilise avant tout le pastel pour représenter le rêve et les impressions de mystère, Hodler lui, doit son succès à ses grands tableaux à portée philosophique.

Dessins d'Odilon Redon
16 octobre 2007 - 6 janvier 2008

Ferdinand Hodler
20 novembre 2007 - 26 janvier 2008

Quand LFG se prend pour Houellebecq*

(on reste toutefois au dessus de la ceinture)

Ce message devrait dater du 29 mars 2007...

De retour de vacances voilà que je le retrouve dans mon Mac bien aimé. Puisque les blogs sont censés être perso j'ose le publier, non sans gêne car il est une vraie exhibition ! Quand je relis ça, je me rends compte à quel point tout est dit de mon caractère et de l'excessivité des tempêtes cérébrales que je suis capable de soulever... pour rien évidemment ! La rage est néanmoins féconde, puisqu'elle alimente ma fièvre épistolaire !

Dire qu'il y avait un créneau pour ma prose déprimante à deux balles et que Houellebecq est passé avant moi... Si c'est pas dégueulasse !

Les éléments ayant une quelconque ressemblance avec les faits réels sont strictement fortuits,

ils servent tout au plus de point de départ !

Je tiens à rassurer mon père et ma mère de ma bonne santé mentale !! Qu'ils considèrent que la création se fait quand l'imaginaire se déchaîne et que vétir de noir le quotidien n'a rien de tragique. L'idée est plutôt que se complaire dans l'exagément sombre c'est mieux le connaître et le fuir !

J’ai claqué la porte sur mes talons et me suis retrouvée dans la rue enfermée sur moi. Tout en arpentant les rues je me suis parlée à moi même pour comprendre ce qui m’arrivait et donner un sens à tout ce vide au fond de moi. En quatre ans et quelques mois ils avaient réussi à me fracasser moralement et à me démunir de l’estime de soi. Pas que la mienne ait été un jour débordante, mais j’avais toujours eu conscience d’un peu de ma valeur. À vingt-huit ans je me retrouvais profondément brisée mais encore debout devant un horizon brouillé. J’en avais fait pourtant des belles études. On m’avait même forcé et promis qu’au bout de ça j’aurais tout. Et j’avais rien. Un métier sans avenir ni la moindre considération, un portefeuille vide. Bien sûr mes lamentations de parisienne autocentrée avaient de quoi faire sourire bien des malheureux. Pourtant je ne les méprisais pas en revendiquant ma part de déprime, ma part de misère. Je suis rentrée dans *** avec d’immenses espoirs de satisfaction. Voilà que j’en ressortais essorée. Ils m’en avaient donné des idées noires, et je les ressassais en marchant le long des rues. Ça gambergeait là-dessous ! Faut dire qu’ils ne l’avaient pas encore entière mon âme. Elle battait au moins le temps de la colère ! J’étais au moins en vie le temps de ces parenthèses ambulantes !

Me parler à moi-même était devenu une manie. Comme une survie. C’est drôle comme l’instinct se manifeste.

Je ne buvais pas, j’ai commencé à boire. Ma conscience jugeait avec sévérité son corps jumeau qui s’embourbait besogneusement dans l’alcool. Boire légitimait cet état léthargique ou alors le contraire, on ne sait plus bien. D’un côté je luttais cérébralement, de l’autre la destruction m’appelait. Au moment où je pouvais me permettre tous les rêves je me trouvais cassée, rattrapée par un système qui méprise les bons joueurs. Je m’étais défoncée à la tache, j’avais pourtant réussi le test, j’étais passé au « grand choix ». Cela ne valait rien. De belles illusions ! Maintenant il fallait y aller pour rien. Du travail. Pas d’argent. Qui peut résister à l’humiliation ? J’ai repensé à ma mère et à l’ascenseur social. J’ai eu envie de pleurer et je l’ai fait en luttant par habitude pour retenir ce qui sortait encore de moi. Et puis elles ont coulé les larmes. Sans honte je me suis efforcée de croire qu’avoir de l’ambition n’était pas interdit et que l'orgueil n'avait rien du péché. J’ai reniflé bien fort et remis à l’intérieur ce qui allait partir. J’en avais terminé de me répandre. Puisque le système n’était plus à la hauteur, j’allais rédiger ma lettre et quitter le navire avant que le navire ne coule. Du revers de la main j’ai essuyé mes pleurs et décidé qu’ils ne l’auraient pas cette vie.

*** éléments supprimés par l'auteur !
* Extension du domaine de la lutte, coll. J'ai Lu Romans, J'ai Lu, 2005.
iconographie : Félicien Rops, La buveuse d'absinte, 1865, gravure du musée Rops Namur.

LGF's new fashion haircut qui tue

mi-dinde mi-paon

photos : M. Cassan© - superbe montage : LGF
au Jardin des Kouros
pour les 60 ans de ma mère.

La Grande Fille fait la roue...

sous l'oeil médusée d'Ariane.

Et c'est parti pour le Show

Que de choses chiantes dans ce blog... dites à la Grande Fille qu'elle arrête de se la péter avec ses posts intellectuallo je ne sais pas trop quoi ! Y a qu'elle qui les comprend ! Un peu de sujet girly merde ! C'est bien le moins qu'on puisse exiger sur un blog de fille !
Vous en voulez ? en voilà !
Figurez-vous qu'il y trois jours LGF se trouvait confrontée à un drame dans sa sale de bain (... va vraiment falloir que je fasse le ménage... ) ; en effet voilà qu'elle venait de terminer son tube de mascara à deux balles (pourtant estampillé "Kate Moss"... mauvais plan !).
Renouveler son mascara = un vrai dilemne, car en général on en veut toujours un mieux qui vous fait "la totale" (dixit la vendeuse Sephora) c'est à dire volume, longueur et courbe... On peut toujours rêver ! Saisissant que LFG fait partie des 99,9% de nanas qui veulent cette fameuse "totale", la Miss Sephora me conseille le Diorshow Black Out et sa brosse énorme, m'assurant que LGF ne reviendra jamais à autre chose quand elle l'aura essayé. Qu'est-ce qu'ils sont pas obligés de dire au nom du Grand Capital !
Bon... Allez LGF ! Arrête de faire la maline et choisis ! "faut-il la croire cette Caroline Sephora ? D'ailleurs si ça se trouve elle l'a jamais essayé de truc... Pourquoi elle veut me refourguer du Dior , moi qui ne fait confiance qu'à Chanel ? Elle a une prime si elle vend du Dior ?"
Là dessus, et pour ne rien arranger, LGF se rappelle les multiples posts qu'elle a pu lire sur divers forum où nombre de nanas disaient que le Diorshow était une véritable merde et qu'il coûtait un bras en plus... A ce moment précis prendre une décision était pour LGF aussi difficile que de sauter en élastique du pont de l'Arubie... C'est dire !
Finalement succombant au charme de la Miss Sephora et à ses ronds de cils (ah ! elles savent nous narguer ces p'tites Biiiiiiip), j'embarque le Diorshow (vive le marketing), le mascara trop top tendance utilisé sur les catwalks, le mascara méga effet Khôl, le mascara indispensable pour réussir son effet "smocky eyes"... Si, si, c'est ça qu'ils disent ! Avec tout ça si j'ai pas le regard de Sharon Stone (qui elle aussi fait confiance à Dior !), j'me fligue !
Après essai, force est de constater que les make-up artists n'ont pas tort d'utiliser la gamme Diorshow Backstage, elle assure vraiment le meilleur !
Que toutes les connes que j'ai pu lire sur des forums ferment désormais leur clapet ! Si elles ne savent pas se maquiller, Monsieur Dior n'y peut rien !
A titre informatif, pour les photos je ne l'ai même pas "travaillé", il est juste appliqué tel quel... ça promet donc !

Réac' s'abtenir !

Je viens de voir un film absolument bouleversant… allez ! je vous en parle ça me permet de digérer un peu, à chacun son remède !

Ça s’appelle the bubble.

La bulle, c’est le surnom que l’on donne à Tel-Aviv, cette enclave urbaine « épargnée » par les affres de la guerre. Construite dans l’altérité, Tel-Aviv est en premier lieu différente car elle regarde la mer et l’occident, pas Jérusalem. Un peu indifférente (en apparence) au présent du pays auquel elle appartient, Tel-Aviv très occidentale au fond, foisonne de jeunes et s’affiche comme libérale à l’aulne de sa place de seconde ville gay du monde.

Le film s’ouvre sur une scène dure filmée en vidéo. Nous sommes sur un barrage militaire entre Naplouse et Tel-Aviv, entre deux bulles. C’est là que Noam, un jeune israélite a été parachuté pour faire son service militaire. Lui, différent des autres, ne semble pas du tout approuver les méthodes brutales appliquées sur les lieux (d’ailleurs il ne les applique pas) et préfère rentrer dans sa bulle via son ipod pour écouter du rock. C’est pourtant ce jour là, lors de cette fouille que Noam croise le regard d’Ashraf. Coup de foudre dans un monde de brutes !

À la seconde scène, nous sommes à Tel-Aviv. Noam vient de terminer son service. Il retrouve son job et son appart qu’il partage avec deux colocs : Yali (aussi gay que lui) et Lulu, jolie fille un peu déjantée. À Tel-Aviv l’ambiance est plutôt festive et l’insouciance semble de mise. Le contraste avec la première scène est saisissant ! Ici il fait bon vivre, on ne parle pas de politique et bien sûr on ne fait pas la guerre. On se croirait presque dans la série « Beverly Hills » avec des mecs et des nanas trop sympas qui ont de super jobs branchés et passent le plus clair de leur temps à flirter et fumer le pétard dans leurs chouettes apparts (seule exception évidemment par rapport à la célèbre série américaine !). Plutôt cool tout ça… on se sent vachement bien dans ce film ! Malgré tout, ça fleure la désillusion à plein nez, comme si tout le monde faisait semblant d’ignorer que le pays n’est pas en guerre. Alors pour occulter la lourdeur des évènements nos Tel-aviviens poussent la musique à fond, avalent des extas et s’éclatent à faire et refaire l’amour. Loin d’être pathétique cette quête est au contraire sublime. Ils réclament paix, fraternité et veulent construire un avenir contre les faiseurs de mort qui l’empêchent de s’ériger.

L’histoire d’amour impossible entre Noam et Ashraf est évidemment une mise en abyme de la situation politique, de l’absurdité du conflit et des maigres espoirs de paix au Proche Orient.

Le film souligne l’impossibilité d’une relation homosexuelle entre un israélien et un arabe, mais c’est au fond moins le problème de l’homosexualité que celui de la différence et donc de l’intolérance qui est ici traité. Tel-Aviv veut bien s’assumer en tant que ville gay… mais à une condition, que les gays appartiennent tous à la même communauté ! Côté musulman, pas plus de tolérance la question est d’emblée récusée : « l’homosexualité ne peut exister ».

L’espace lui-même est ségrégué et discontinu. Chaque communauté est cloisonnée dans sa bulle et se rendre d’un lieu à l’autre impose un passage forcé par le goulot d’étranglement des barrages militaires. Dans cet espace ultra délimité, l’Amour est le grand perdant du découpage. Noam et Ashraf n’ont guère que les liens téléphoniques, invisibles et incontrôlables, pour relier leurs bulles… virtuellement.

Visiblement le film est susceptible de heurter les mâles réac' ! Si, si! Quelques gars dans la salle éructaient d’horreur, fallait les voir ! C’est vrai que les choses du sexe sont là, étalées et je comprends qu’elles puissent mettre mal à l’aise. En même temps on est jamais dans le sordide, ni dans le « montrer pour montrer ». Les scènes sont belles et touchantes car filmées et jouées avec beaucoup de sincérité. La dernière rencontre entre Noam et Ashraf est tellement forte émotionnellement qu’on a réellement le sentiment que la scène est suspendue dans le temps l’espace de quelques secondes : brillant !

Finalement –et j’en reviens à ce que je disais plus haut– ce qui ressort comme anormal, illégitime voire choquant c’est plutôt l’absurdité de la guerre et la traque que mènent les Israéliens contre les « étrangers ». J’aurais pu faire valoir mes arguments auprès des andouilles qui gueulaient après la séance (je cite quand même : "7 euros 50 pour voir, c'est honteux" !), mais je crois qu’il y a des rééducations vaines… surtout sur des Toulonnais homophobes !

The Bubble, bien trouvé le surnom car Tel-Aviv est comme une boule que l’on retourne pour agiter la neige, une ville magique où la jeunesse s’envoie en l’air comme des millions de paillettes, mais parfois c’est pour de bon… suffit d’appuyer sur le bouton…

NB : En me relisant, je signe et persiste (voir post sur Lady Chatterley) faut vraiment que j'arrête de parler de ce que j'ai aimé, c'est archi nul ! Bon, faites mieux que lire mes trucs débiles : ALLEZ VOIR LE FILM !

Et un Délice Paloma un !

Comme la plupart des petits films étrangers qui passent inaperçus, Délice Paloma est un grand film ! Cette remarque un peu anodine soulève quand même un paradoxe : tout le monde préfère voir un mauvais Chabrol, qu’un bon film d’un mec inconnu du grand public ! Mystère de l’âme humaine ! Soit dit en passant j’allais moi-même passer à côté de ce film brillant, mais ! chance des chances au cinéma d’Hyères Délice Paloma était le seul film proposé en VO ! Du coup je me suis mise à associer deux idées : VO en province (j’adore faire la Parisienne !) = bon film ! bingo !

Délice Paloma est une comédie dramatique qui met en scène une femme d’une cinquantaine d’années, Madame Aldjéria, cerveau féminin d’une mafia algéroise de petite envergure. Aldjéria est spécialisée dans tout et rien à la fois, mais sait vous donner le petit coup de pouce qui vous rendra la vie merveilleuse… Sauf que le coup de pouce n’est jamais très net. Entre bakchich et proxénétisme, voilà où se situe le business florissant de la working girl bienfaitrice d’Alger. D’affaires en magouilles Aldjéria finit par plonger et écope de 3 ans de prison. À sa sortie plus rien n’est pareil et ses rêves ont volé en éclats.Délice paloma est un drame magnifique (Biyouna est une actrice si incroyable qu’à la fin on est convaincu qu’elle vient de nous narrer sa propre histoire), dont la portée symbolique est immense. Ici on vous parle de rêves, de liberté mais aussi des illusions qui conduisent à plus prosaïque : le mensonge et la prison. Nadir Moknèche se veut peintre réaliste, il nous montre le sordide de l’âme humaine et le monde pitoyable de la corruption qui se donne bonne conscience. Dans la bande d’Aldjéria tous montrent belle figure mais tous sont presque déjà morts, étouffés par le mensonge, asphyxiés par la malhonnêteté et l’avidité.À Foukas, dans sa campagne natale, Zineb Agha était une petite fille heureuse et nourrie de rêves dont le décor était celui des thermes de Caracalla. Pour une enfant des terres arides, Alger est un El Dorado. Zineb y change son nom et devient « Aldjéria ». Premier mensonge… mais il plait aux hommes ! De mensonges en usurpations, Aldjéria devient rien moins qu’une putain mafieuse qui contrôle Alger du haut de ses talons et de son immense appartement au 17ème étage avec vue imprenable sur le monde ! Seulement tout sent déjà la prison. L’appartement a beau être luxueux et démesurément grand, la petite communauté mafieuse y est comme recluse, à l’image des oiseaux en cage que collectionne Ryad, le fils. Dans ce monde de faux-semblant l’argent est censé apporter le rêve et la liberté (y compris celle de dominer les autres), mais qui y croit vraiment ? Partout tout n'est que toc, comme les faux accessoires Chanel d'Aldjéria ! D'ailleurs Ryad ne pense qu’à fuir Alger –ville dans laquelle les jeunes semblent être prisonniers– pour l’Italie et ainsi retrouver son père, donc son identité. Aldjéria elle-même ne cherche qu’à fuir la ville pour courrir après sa jeunesse que trop révolue.Aldjéria est au sommet… et puis au fond. Trois ans en prison la transforment à peine. Elle reste un monstre inébranlable, du moins en apparence. Les autres membres de la bande eux, ont tourné la page et fait leur mea culpa : Shéhérazade, son « assistante prostituée » et Mina, sa sœur ont pris le voile. Mais pour Madame Aldjéria, pas de rédemption ! Elle ne renie rien, puisque renier c’est mourir en condamnant les choix qui l’ont faite. Jusqu’au bout Adjéria reste une force aveugle et orgueilleuse, pourtant terriblement triste. Déshonorée et ruinée Zineb (alias Aldjéria) s’en remet à ses rêves, de nouveaux rêves à présent… bien moins mégalos. Il faut peut-être une vie pour comprendre ce qui est essentiel et ne pas céder aux sirènes de l’argent…

Le mythe du bon sauvage

Notes en gestation, patience !

Les 5 à 7 de la Grande Fille

Après moult tergiversations et dans le soucis de rentabiliser au mieux mon temps, j’ai choisi la plage comme lieu idéal pour passer mes 5 à 7… ben si, réfléchissez, c’est le seul lieu « 3 en 1 » : on bronze, on sieste et on mate ! Et oui, la plage est le lieu parfait pour observer les comportements (j’adore !) et se livrer de fait à une analyse sociologique digne de Durkheim ! Les familles, les couples, tout est passé au crible jusqu’à ce que je trouve LE sujet intéressant ! Hier soir, c’est plutôt la gent masculine qui est passée à la casserole et après plusieurs séries d’observations, mes constats sont là, pour le pire et pour le pire…

Je ne ferais ici que vous raconter deux anecdotes réelles évidemment, qui m’ont donné envie de ressortir Courtney Love et son Armada anti-mecs !
L’autre soir donc, je m’installe au hasard à côté de deux mecs qui pouvaient avoir la trentaine... mais j’en doute à l’heure actuelle vu leur sujet de conversation ! À peine allongée, voilà que le sketch commence. J’apprends que nos deux compères sont des piliers de boîte de nuit, véritables Don Juan en matière de branche, écoutez plutôt ! Le sujet de tous leurs tourments (et Dieu sait que c’est le terme exact) est une « bombe avec un putain de cul » à laquelle l’un des deux a laissé de façon indirecte (sur un pare-brise, c’est plus courageux !) son numéro de portable. Pourtant coup de théâtre ! Casanova répète à s’en rendre sourd (et moi avec) qu’il n’en à « rien à foutre de cette nana », qu’il peut très bien la laisser à son pote, affamé et alléché par tous ces récits ! Mais cet acte magnanime, que dis-je, cet acte princier, s’accompagne d’une ultime remarque et pas des moindres : « Putain, elle a un cul d’enfer mais j’te dis j’m’en fous, j’te la laisse mon frère mais t’as intérêt à la serrer », fin de citation.
Tout était dit, j’ai pris ma serviette pour me déplacer de quelques mètres, accablée que j’étais par tant de vilenie et de concupiscence, ce qui je suppose n’a pas du manquer de les faire rire… eux qui ont l’habitude de faire plier les filles sous leur charisme fou !
Blasée, je croyais l’être ce soir là, pourtant il semblait que je n’avais pas encore tout vu ! Ainsi à ma nouvelle place, je me retrouvais à nouveau près de deux autres gars (le cauchemar !) également tourmentés par les affres de leur sexualité ! Après quelques instants d’observation seulement voilà que je comprenais leur manège, consistant à jeter de fins galets sur deux jolies filles toutes proches. Sceptique que je suis, je ne pus m’empêcher de penser en moi même que des siècles et des siècles de civilisation, n’avait rien changé à la nature de l’homme et que la bienséance censée régir les mœurs courtoises entre un homme et une femme était loin de faire légion dans les pratiques. Il fallait donc en conclure que l’homme n’aspirait qu’à une seule et même chose : se comporter en primate des cavernes et jeter des pierres aux femmes en guise d’appel à la fornication…
Après ça, une seule image m’est venue pour illustrer ce post, celle du dragon Courtney (jadis gourou spirituel de la Grande Fille) qui en a déversé du fiel et du fiel sur tous ces imbéciles de mecs, sexistes et sûrs d’eux ! Bahhhhh !

Encore une fille !

A priori la grande fille devrait aimer les films où il est question de fille... même si la fille est coupée en deux !N-ième film de Chabrol qui stigmatise le monde bourgeois... et qui passe à côté de ce que le spectateur réclame le plus : l'intrigue. Pourtant la mayonnaise a tout pour prendre : les acteurs sont là, leur rôle est parfaitement écrit (Ludivine Sagnier, François Berléand et Benoît Magimel forment un trio d'exception), mais les ressorts scénaristiques sont laissés en friche... sans même être exploités. Alors qu'on s'attend à la pire des histoires, entre démence et perversité, le repas est frugal et insipide !A se prendre pour Flaubert alors qu'il ne l'est pas (mais alors franchement pas), Chabrol se perd dans une mauvaise critique des notables (nouveaux riches) et du monde aristocratique provincial (thème pris et repris 1000 fois depuis "la cérémonie"). Alors que les acteurs, sublimes, font leur maximum pour faire monter le suspense, tout retombe en eau de boudin... sur un triste plagiat du dernier film de Woody Allen, Scoop ! Tellement à court d'idée pour sa chute Chabrol appelle la magie pour conclure son film sans fin ni chute, qui semble se complaire dans cette mièvre morale : "face au trivial de la vie, aux désillusions, seule reste l'imagination, le rêve". Pour me satisfaire c'est un peu court. Alors certes, les personnages sont hyper bien sentis et interprétés avec grand talent, mais le scénario bon sang il est où ! Chabrol nous ressert les mêmes décors (Cf. la photo jointe, qui pourrait aussi être tirée de "la fleur du mal"), les mêmes salons cosus et les mêmes personnages ! Finalement seuls les comédiens changent (et encore Magimel est déjà un habitué des films de Chabrol !), mais la musique est la même (au sens propore aussi) ! La seule variante est la maigre intrusion d'un thème nouveau, celui des désirs (jusqu'aux plus pervers) et du vieillissement qui ne les enterre pas. A ce propos "la fille coupée en deux" nous offre le spectacle dérangeant de cette jeune fille qui tombe amoureuse d'un "vieux"... limite écoeurant !En feuilletant ici et là des notes critiques, j'en conclus que la presse est presque unanime : le film est très bon... seuls mes amis de Libé ont l'honnêteté de dire que "la fille coupée en deux" est un petit Chabrol comme on en a connu quelque uns ces temps ci.Depuis "la demoiselle d'honneur" il faut reconnaître que Chabrol n'a fait que des films franchement moyens à la lisière du téléfilm et tout le monde l'encense... ça me donne presque envie d'appeler Lelouch pour lui dire "t'as raison pépère, que d'la magouille ces critiques !"à bon entendeur, salut !

Le come back !

Grand retour de la Grande Fille à la guitare... redécouverte sous une fine pellicule de poussière, ma folk sonne encore bien... par contre c'est mes doigts qui souffrent déshabitués qu'il étaient des fils à beurre que sont les cordes... je vous épargne le spectacle pitoyable de mes doigts blanchis par les ampoules... la honte !

Existe aussi en blanc !

En farfouillant sur le web, je suis retombée sur cette photo de ma cuisine ! Amusant de penser que plein de gens ont du visiter un peu de chez moi sans même me connaître !
En la revoyant je trouve qu'elle a de la gueule... à moins que ce soit l'effet de la distance Toulon-Paris ! Pendant deux ans elle est restée blanche... les travaux de peinture ne pouvant s'achever du fait d'un dégât des eaux (vive les immeubles 1900). Aujourd'hui elle est vert/jaune côté fenêtre et meubles. Mais finalement elle était plus classieuse en blanc (là je sens que Juju va me tuer en lisant ça et la suite...). Je crois que Robial avait raison de dire "ça doit être beau chez vous." :-(


NB : on apprécie l'autocollant d'origine resté collé sur la vitre pendant un an... "les bobos, les bobos..."

Jeu du dessin et du hasard

Ce blog manquant sérieusement de fun, j'inaugure un petit jeu...

gagnera, gagnera pas... voici la règle du jeu :

le but est de re situer ce dessin dans son "contexte",
autrement dit où peut-on le voir et qui en est l'auteur ?

Le ou la 1ère qui sera en mesure de fournir la bonne réponse recevra les honneurs grandioses de la Grande Fille et verra son portrait (de gré ou de force) placardé dans son blog !

Bonne Chance !

Retour

Kotor, Monténégro

Fini la Croatie, le Monténégro et la Bosnie ! Beau périple qui ne fait que rendre le retour à la réalité plus difficile... comme si les vacances étaient une parenthèse hors du temps et de l'espace connu, comme si Kotor ou Mostar étaient nulle part sur la carte. Après 2 ans de vacances dans les Balkans, me voilà prête à signer et à repartir dès que possible pour Sibenik ou Perast ! C'est tellement inouï de se sentir chez soi dans un pays étranger ! et pourtant, c'est à chaque fois la même chose, en repassant la frontière en direction de la France, je me sens un peu Croate et infiniment nostalgique.

Le retour à la civilisation est dur... suffit de 15 jours pour apprendre à se passer de tout (ou presque) sans en souffrir, téléphone, Internet et lit confortable ! suffit de 15 jours pour oublier les pressions quotidiennes et même le métier que l'on fait ! Y revenir demande un temps d'adaptation... comme si entre le fin fond de la Bosnie et la France un sas était nécessaire, pour réapprendre à vivre avec toutes ces choses fondamentalement inutiles... mais auquelles nous n'échappons pas ! On dit que les voyages forment la jeunesse... ils ont surtout le mérite de nous faire réaliser combien certaines choses du quotidien sont futiles, combien nos plaintes d'enfants gâtés sont illégitimes, alors même qu'en Europe d'autres ont si peu ! Je me souviendrais des écarts de richesse, et de la cupabilité d'avoir tout quand le bonheur tient dans si peu de chose...

Et c'est encore Août...

Les années passent... et le blog survit !
Deux ans, ça vaut bien un lâché de ballons non ?

Hippie Hippie Shake !

Cet été Arte revient sur le phénomène hippie.
Chouette occasion de voir ou revoir un tas de films, docs et courts sur la fin sixties. Entre Warhol et Hendrix, la Californie et Katmandou, herbe et LSD, le voyage semble délirant à souhait...
Le Lauréat ouvre le bal de sélection. Ne râtez pas ce chef d'oeuvre de Mike Nichols, il est un portrait particulièrement réussi d'une Amérique vieillissante et molle, étouffant sous le conformisme. Tandis que les adultes ont le pouvoir et semblent de fait un peu trop sûrs d'eux, la jeunesse elle, ne voit qu'un horizon trouble sans oxygène. Son nouveau souffle, elle le trouve au travers de nouvelles valeurs tout autre que la réussite, le matérialisme ou l'individualisme incarnés par la génération des pères. Sur les campus, on rêve de liberté, d'amour et de paix alors que la guerre froide bat son plein...

A suivre :
Tous les mardis de l'été sur Arte "Summer of Love" : une sélection de films, documentaires et courts métrages sur les années psychédéliques.
Toutes les diffusions sont présentés en quelques mots par Jane Birkin.

Retrouvez tout le programme sur :
www.arte.tv/fr/art-musique/summer__of__love/Les-programmes/1598454.html

Attraction au salon de l'Hotel de ville

À présent je peux mourir en paix, j'ai chanté en duo avec Dalida !

Merci Bertrand pour cette belle exposition et quelle idée géniale d'installer des karaokés !

Pendant une heure (et encore j'aurais carrément pu squatter la matinée) j'ai accaparé le micro sous les bravos de nombreux admirateurs ! Beaucoup visiblement auraient aimé avoir mon culot et prendre place devant l'écran, mais que voulez-vous tout le monde n'a pas l'âme d'une star ! Du coup, je suis devenue la véritable attraction de l'exposition, capable de mettre un peu d'ambiance parmi ces morts vivants susurrant vaguement et de loin, les paroles s'affichant sur l'écran.

Au fil de l'expo certains, littéralement scotchés par mon talent d'imitatrice venaient me voir pour savoir à quel point j'étais "fan" de Dalida, si je m'entrainait à chanter chez moi (oui sous la douche)... Et moi de répondre, "mais non, je suis pas fan, j'aime juste chanter (et accessoirement épater les gens!)". Le duo "paroles, paroles" improvisé avec un inconnu était drôle : il s'excusait presque de ne pas être à la hauteur de ma prestation sous prétexte qu'il ne maîtrisait pas parfaitement le texte de Delon !

Bref l'hallu totale. Depuis, Julien me harcèle pour que je m'inscrive à la Nouvelle Star... ce qui ne lui ressemble pas du tout, pourtant il est a l'air très sérieux ! Allez chiche !

En attendant, je ne me remets pas encore du moment de plaisir que je viens de vivre ! Vais-je résister à l'envie de retourner pousser la chansonnette ? ...

Enfin !

Après des années de pression sur Juju, j'ai enfin mon invit' VIP ! Affaire suivre, je promets un compte rendu impartial sur la qualité des côtelettes achetées et marinées par Bertrand Meheut !

Et pourquoi pas Nijinski ?

21 juin : jour du bilan.
Dans la vie d’un enseignant tout se termine toujours le 21 juin.
Anormale parmi les normaux, ce jour de fête (de la musique) a souvent été pour moi, un jour d’immense vacuité. À cette date l’année scolaire est terminée et contrairement à l’idée reçue cela ne s’accompagne pas nécessairement d’une joie débordante. La fin des cours est un passage psychologiquement critique qui s’accompagne d’une inexorable et annuelle prise de conscience : celle que le temps passe. Certes en septembre tout recommencera, mais curieusement rien ne sera pareil, à commencer par les élèves. L’idée d’un perpétuel recommencement est assez oppressant car mécanique, comme si le professeur au fond n’était qu’un robot éternellement paramétré pour modeler les esprits !
À chaque fin d’année j’en suis donc là à me remettre en question et à deviser sur le fait qu’il est effrayant de ne pas laisser de traces derrière soit, alors que les ans laissent des traces sur nous ! On repense aux élèves que l’on a fini par aimer au bout du compte ! Et que l’on ne verra plus, qui vont poursuivre leur route comme nous la notre en faisant semblant que rien ne nous affecte jamais.

21 juin : jour du souvenir.
La « fin » du travail coïncide avec la fête de la musique. Je me rappelle l’avoir passée avec Drucker sur France 2 ou avec des copains de classe et de fac, avec des collègues ou des amis aussi. C’était à Hyères, à Nice, à Marseille ou à Paris, au Luxembourg ou aux Tuileries sous la grande roue qui m’illumine encore de ses feux colorés. C’était beau. De chouettes souvenirs mais qui m’assaillent un peu trop fort. Que le temps passe...

21 juin 2007 : jour des bonnes résolutions.
Fort du constat précédent et de l’humeur massacrante du jour, 3 choses s’imposent !
Un : arrêter de ressasser ses souvenirs en se prenant pour Elisabeth Bennet dans Pride and Prejudice ;
Deux : arrêter de regarder voler les moucherons (et la pendule qui n’avance pas) d’un air dépité d’avance (lui) ;
Trois : arrêter de penser que je suis la victime perpétuelle d’autrui bref, arrêter de penser que j’ai une raison valable de déprimer.
Pour tenir toutes ces bonnes résolutions, une solution : le musée d’Orsay.

10 heures.
Après toutes ces tergiversations et avoir hésité mille fois à bouger mon derrière pour éviter la sinistrose, je descends prendre mon vélo décati, qui a bien failli me servir d’alibi pour ne rien faire. À la guerre comme à la guerre, il n’a plus qu’un frein, et bien qu’à cela ne tienne, je freinerais avec les pieds ! En route vers la Seine, à la gare d’Orsay !
Quel drôle de sentiment que celui d’arriver chez soi ! Je le connais du fond du cœur ce musée et refais sempiternellement le parcours pour saluer les mêmes tableaux. Je sais où chacun se loge et remarque immédiatement les changements d’accrochages et les pièces qui ont disparu le temps d’un prêt. Je viens régulièrement rendre visite à ces amis inertes qui me font tant de bien. C’est un pèlerinage, païen ! Peut-être parce que j’ai reçu une éducation des plus anticléricale je réalise aujourd’hui à quel point il est fondamental de croire en des icônes. Elles parachèvent notre fabrication et sont les référents qui font notre consistance !
Je n’arrive pas à dater précisément cette révélation quasi mystique pour la peinture. Cela se situe très probablement autour de 1995, au moment où j’ai découvert mon maître absolu en matière de littérature : Flaubert, qui se trouve être le point de départ de mon tissage culturel !
Toujours est-il que je peux passer des heures à Orsay (et le fais) à me ressourcer, seule, en tête à tête avec les toiles. Je les regarde familièrement et il faut croire qu’elles me répondent. Elles me renvoient des souvenirs et des Correspondances. Vertige Stendhalien ou pas, je dois quand même reconnaître que la peinture me transcende et revêt un caractère fondamental dans ma construction intellectuelle (ça manque vraiment de modestie tout ça !).
Le bilan.
Suis très contente d’avoir échappé au cafard du 21 juin !
Cela dit je reviens un peu frustrée de mon pèlerinage : le seul Burne-Jones d’Orsay était à Lyon et les étages destinés aux arts décoratifs néo-gothiques étaient fermés. Côté expositions temporaires c’était inégal, celle sur les architectures des expositions universelles était peu fournie, par contre la collection de photographies sur le thème de « la main » était tout à fait intéressante. Il y avait quelques photographies de Julia Margaret Cameron, que j’aime beaucoup et deux ou trois très beaux clichés de Nijinski (les plus célèbres) dans le costume de « l’après midi d’un faune » (photos qui me vaudront d’aller chez Gibert relire les 110 alexandrins du poème éponyme de Mallarmé !). Enfin l’expo sur Vollard fait un tabac, il faut dire qu’elle présente les œuvres sacrées du début du XXème, réunissant des pièces maîtresses de Cézanne, Van Gogh, Gauguin ou Picasso.
17h30.
L’après midi est déjà bien entamé, il est temps de regagner ses pénates…

Même recette 24 ans après...

"Tiens un CD !"
Depuis 2 ans, avec la plus délicate des attentions Arnaud sème des CD dans mon casier, ce qui me permet de faire ou parfaire ma culture musicale (si si j'ai bien dit culture).
En ce tout début de mois de mai, je tombe donc sur l'album de Mika, "Life in cartoon motion".
- Connais pas, c'est qui lui ?".
- C'est l'idole des gays londoniens. Mets ça dans ta caisse, me dit Arnaud les yeux plein de malice, "surtout la piste 5 qui est pas mal".
Pas mal ? Rien que ça ? Mais elle DECHIRE, Arnaud !
1ère écoute et la Grande fille se dandine déjà au volant de sa voiture. Ca fleure bon les années 80... Humm ! Si c'est pas top ces vieux rythmes genre "je découvre mon orgue Bontempi et utilise tous les boutons" ! Et puis y'a cette voix, mélange de Bee-Gees et de Patrick Juvet qui te flingue les cordes vocales dès ton 1er karaoké. Alors tu te fais violence pour ne pas te déchaîner dans tous les sens (pas mal pour éviter de se faire griller par son voisin de feu rouge) et l'autre coco te dit : "Relax take it eeeeeeeeasy" ! Facile !
Depuis ce petit air à la Emile et image est devenu un MEGA tube que l'on entend partout.
Pour ma part le phénomène Mika me conforte dans l'idée que nous adorons les années 80 et que les vieilles recettes sont toujours les meilleures. Allez ! ne me dites pas que vous n'avez pas pensé immédiatement à Frankie goes to Hollywood lorsque vous avez entendu Mika pour la 1ère fois ! D'accord on est loin de la New Wave homo de FGTH, mais n'empêche, ce tube d'aujour'hui réveille celui d'hier. 2007 signe le grand retour de la musique gay enterrée avec Queen. Pourtant l'allure a changé, fini le look SM et les moustaches, Mika joue la carte de l'androgyne sympa sauce Raphaël. Nombreux sont ceux qui le comparent déjà à Freddy Mercury, aux Beatles et même à Bowie... en matière de comparaison j'ai tapé beaucoup, beaucoup moins haut !!

Le Guépard

Le chef d'oeuvre de Tomasi di Lampedusa enfin re-traduit !

Trois secondes après avoir lu la nouvelle dans Elle (je sais je suis entrain de tomber très très bas...), me voilà galopant vers la Fnac pour sentir le papier tout fraîchement coupé et faire glisser mes doigts sur ces 400 pages de pur bonheur !

Il y a des choses comme ça pour lesquelles je deviens à peu près folle !

Ceux qui me connaissent (et/ou lisent mon blog) savent ma passion dévorante pour la fin du XIXème siècle en Europe. Ce qui y touche de près ou de loin atterrit nécessairement chez moi. Cette traduction est donc un nouveau billet pour le voyage que je ne ferais jamais (sinon par l'imaginaire), celui qui conduit quelques siècles en arrière.

Que le décor soit posé, je suis prête !

Quatre cent pages pour redécouvrir avec plaisir l'Italie du Risorgimento au travers des yeux du prince de Salina. L'auteur retrace l'effondrement de l'ordre ancien (celui des Rois de Savoie) et la décadence de l'aristocratie, face à la force nouvelle du pays incarnée par Tancrède, le neveu impétueux (Delon dans le film tout aussi chef d'oeuvre de Visconti) et figure emblématique du futur Royaume d'Italie.

Entre passé et futur, nostagie et révolte, le guépard peint une fresque splendide d'une Sicile en proie aux tourments des années d'unification du pays, mais aussi le portrait d'un homme, Don Fabrizio, témoin formidable de cette période de bouillonnements.

Le guépard pose avec justesse la question italienne, mais il est aussi une grille de lecture pertinente à l'échelle européenne, puisque pour l'ensemble des sociétés, la fin du XIXème siècle est aussi le tournant vers un XXème tout en changement et modernité. Les bouleversements profonds qui accompagnent la fin du siècle ont aussi souvent semé confusions et peurs. La décadence que l'on observe dans plusieurs pays européens (la Vienne que l'on dit "fin de siècle" ou le Berlin des années 20 parlent d'elles mêmes) en est la résultante. Elle est aussi une explication à la libéralisation des sociétés du siècle naissant. C'est d'ailleurs à cet aspect fascinant que Luchino Visconti a consacré son oeuvre, qui du guépard aux Damnés en passant par Ludwig, n'a fait que (si je puis dire) retracer des époques et des destins ruinés.

Aux aguets !

le Musée d'Orsay présente :

Les Expositions universelles,
architectures réelles et utopiques

du 19 juin au 16 septembre 2007

Transfigurée par Claudel

Il m’a fallu un peu de temps pour préparer cette note, digérer la pièce et prendre le temps de réfléchir à tout ce que je voulais dire, mais je vais en oublier tant en passant trop vite sur cette œuvre bouleversante qu’est « partage de midi ».

J’avais gardé un souvenir partagé (c'est le cas de le dire !) de Claudel suite à la lecture du « soulier de satin » que j’ai étudié pour préparer le concours de l’ENS, il y a presque dix ans… La difficulté et la longueur de la pièce avaient un peu entaché mon image de l’auteur, mais j’avais été sensible au travail, à la sensibilité et à la musique claudélienne.

Cette saison, la Comédie Française propose une nouvelle mise en scène, qui n’aurait jamais attiré mon attention si Marina Hands n’avait pas été des personnages. Depuis « Lady Chatterley » cette actrice s'est glissée au rang de numéro un dans mon petit palmarès perso des comédiens et j’aurais tout donné pour la voir sur scène… et "tout" n’était pas grand chose au final, si ce n’est le billet d’entrée !

« Partage de midi » est une pièce courte en 3 actes et quatre personnages : le mari, la femme et les amants. La 1ère édition, quasi confidentielle de « partage » date de 1906. La seconde, officielle, apparaît au grand public en 1948, plus de 40 ans après que Claudel ait écrit son œuvre ! La raison d’un tel secret ? le fait que la pièce soit l’exacte mise en scène d’une liaison que l’auteur à eu au tournant des deux siècles avec Rosalie Vetch, une femme mariée. Claudel, mal compris aujourd’hui (et c’est un euphémisme !) de part son catholicisme mystique, ne pouvait dévoiler au grand jour la réalité d’une relation adultère, qui le condamnait au rang de pauvre pécheur. Pourtant c'est ce caractère fictif et à la fois biographique qui donne à "Partage de midi" cette charge émotionelle extraordinaire.

On sait que Claudel a fait de la littérature un sacerdoce, mais au delà des questions religieuses, « partage » propose aussi un schéma universel pour comprendre la nature humaine pour trouver sa propre vérité. Et c'est pour cela que Claudel peut légitimement être joué et entendu aujourd'hui quoique la religion ait aujourd'hui perdu sa puissance spirituelle.

Au delà du message philosophique (pourquoi le restreindre à "religieux" ?) qui court sur toute la pièce, c’est aussi la prose claudélienne qui coupe le souffle ! Chaque verset fait d’objet d’une construction profonde où les mots se répondent en chiasme, se répètent à l'usure ou chantent en rythme. Les critiques littéraires parlent de "musique" claudelienne et c’est vrai que « partage » se fait tantôt duo d’amour, tantôt « arias » quand Mesa invoque la « pauvre Ysé ! Ysé, Ysé, pauvre, pauvre Ysé ! » ! Quelles sont poignantes les plaintes d'Ysé lorsqu'elle appelle "Méésa... Méésa..", l’amant par lequel elle se transfigure en « figure toute blanche ». Claudel en chef d'orchestre transforme les mots en notes et appuie les premières syllabes comme des rondes que l’on tient deux temps. Magnifique !

Magifique aussi la scène dans le cimetière obscur de Happy Valley où Ysé et Mesa s'étreignent, comme s'étreint le couple du célèbre "baiser" de Klimt...

Claudel est un auteur prodige ! Avec quel talent n’arrive-t-il pas à mêler lyrisme, spiritualité et réflexion !

Voilà une pièce passionnante qui m’a redonné l’occasion de me plonger dans le théâtre symboliste, moi qui avait boudé Claudel par tradition anticléricale… ce n’était que bêtise et ignorance. Me voilà donc touchée par la grâce claudélienne (il ne me reste plus qu’à aller à Notre Dame pour sentir la Révélation !), mais finalement c’est sans surprise; cela ne fait que conforter mon indéfectible passion pour le symbolisme. À bon entendeur, 2007 fête le centenaire de la mort de Karl Joris Huysmans*… vous n’avez pas fini d’entendre parler de symbolisme sur ce blog !

* j’ai déjà eu un avant goût de commémoration samedi, lors de la nuit des musées, puisque le musée Gustave Moreau proposait des lectures de Huysmans, Claudel, Mallarmé et Jankélévitch.

20 ans déjà

Le 3 mai 1987, Dalida tirait son ultime révérence.

Son ami fidèle, Bertrand Delanoë lui offre sa toute 1ère exposition afin que l'on découvre ou redécouvre une artiste dont l'immense succès et la popularité ont été injustement occultés par un destin tragique à la longévité commerciale plus évidente ! Notre maire nous a promis une belle et rare rétrospective, présentant photographies inédites et objets fétiches... de quoi passer un peu de temps avec la Diva de Montmartre... et oublier que le temps passe vite !

Super soul !

Une pochette de CD qui n'annonce pas du tout la couleur ! La fille mi glamour mi pétasse promettrait plutôt de la soupe R&B... et bien non, juste de la soul, de belle qualité avec une voix superbe.

Les pépées vulgaires des bars américains peuvent encore nous surprendre !

Et encore merci à Matthieu (qui me dira "mais non merci à Nico") point de départ à cette découverte.

Ouganda 1971-1979

Le dernier roi d'Ecosse, fait partie de ces films dont tout le monde a beau vous dire du bien... vous n'avez aucune envie d'aller le voir ! Ils sont trop durs ces films-docu sur l'Afrique ! Pour peu on préfèrerait l'ignorer cette violence !
Et puis malgré tout les critiques sont excellentes... allez ! faisons acte civique, allons voir ce dont l'homme est capable (le pire), allons nous faire du mal et re-découvrir l'effroyable dictature d'Amin Dada. Le film est basé sur un roman, lui-même inspiré de faits réels.
Un jeune médecin, fraîchement diplômé part en Ouganda se rentre utile dans un vétuste dispensaire. Les faits se situent au moment même où Amin arrive au pouvoir par coup d'Etat au début des années 1970. Nicholas est écossais, la plus belle carte de visite auprès d'Amin qu'il va rapidement côtoyer de très près.
Parce qu'il est jeune, Nicholas est littéralement happé par Amin, fasciné par le charisme, le charme et la juvénilité du tyran. Humanitaire d'une seconde Nicholas devient le médecin personnel et 1er conseiller d'Amin. À demeure au palais de Kampala, Nicholas découvre les joies d'être le bras droit d’Amin et jouit naïvement de l’illusoire pouvoir qu’il croit détenir.
Loin du film documentaire, le dernier roi d'Ecosse est avant tout une réflexion sur le rapport de force et l'existence individuelle. Nicholas comme Amin ont été cassés, humiliés dans leur jeunesse. Une fois émancipés de leurs jougs respectifs tous deux cherchent à exister par eux-mêmes, sans n’avoir plus aucune limite. La frustration appelle la démesure. De même que faire le mal fait du bien. Exercer la terreur cautérise les blessures. Du moins jusqu’à une certaine limite.
Lorsque Nicholas réalise l’ampleur des massacres perpétrés par les hommes d’Amin, commence pour lui une descente aux enfers. Jusque-là cloîtré dans le décor factice du palais de Kampala (érigé au milieu d’un gazon vert anglais !), le jeune médecin découvre la réalité de la dictature, que les orgies et autres parties de débauche ne sauraient désormais masquer. Fini la musique, l’heure est grave, et vous n’aurez rien que le silence pour accompagner les images.
Le film est marquant par le raffinement des tortures employées, mais au-delà il a aussi la portée psychologique nécessaire à la compréhension du mécanisme qui amène la vengeance. Au fond Nicholas et Amin se ressemblent… et c’est ça finalement le plus insoutenable ! Que nous ayons tous quelque part une aptitude au totalitarisme. Un Double portrait très réussi (bravo les acteurs !). À voir sans aucune réticence !

Working girl

A l'heure de choisir un candidat pour la France du futur, voilà qu'il me prend de vous parler du passé et de ces bonnes vieilles années 80, auxquelles je voue un culte douteux !
A deux ans près d'ailleurs j'aurais pu réellement appartenir à cette décennie, en naissant un 1er novembre 1980 (ce qui me donnerait aujourd'hui 2 ans de sursis face à la trentaine), mais non ! il fallait que j'appartienne aux années 70 et que je vive les suivantes avec un recul d'enfant. Aussi de cette époque il me reste peu. Pourtant je ne vous cacherais pas une certaine fierté à l'idée d'avoir connu la mode fluo, Madonna en vulgaire poupée frou-frou et fêté le bicentennaire de la Révolution Française ! De même, je me fais toujours une joie de revoir "Working girl", cette "business story" solidement enracinée dans les eighties et coincée entre les Twin Tower. Ah ! l'esprit 80 ! La déferlente de gadgets japonnais, les revers aux jeans et les socquettes, les coiffures explosives à la Cindy Loper et la "mulet'" touch façon Georges Michael, icône du groupe Wham !
Sur cette lancée j'allais oublier l'incontournable et célébrissime chaussure de fitness, LA Reebok Freestyle, plebiscitée par la working girl des années 1980 ! En inconditionelle de Melanie Griffith, j'ai cédé à la freestyle mania ! Seulement en France, exit la mode des années passées ! Aucun moyen de trouver des bottillons d'aérobic ! Tel un martien qui rentre en contact avec l'autre monde j'ai trouvé un Texan (incroyable, je sais... et en plus pro Bush peut-être !) désireux de me refourguer une paire (merci ebay).
Un vrai phénomène ces pompes roses ! Mes acolytes de salle de sport en perdent presque la vue (à moins qu'ils se disent à eux mêmes "comment est-ce possible en 2007 ?")! Même mon neveu de 3 ans et demi à voulu que je les lui montre par webcam !
Que voulez-vous c'est un défaut d'historien de se raccrocher au passé et de vouloir transmettre coute que coute les us et coutumes !

Hier encore...

Un oiseau de toute beauté

Allez savoir ce qui parfois attire votre œil ! Voilà quelques semaines, alors que je feuilletais comme à mon habitude le supplément « sortir » de Télérama et je tombe sur la photo liée à ce message. « C’est qui ce type débile ? ». Il semble, à lire l’article, que le tout Paris se presse à la Boule Noire pour assister au spectacle d’un échalas déguisé en oiseau. « Tiens, ça me plait bien ça ». En dociles moutons et pour ne pas déroger à la règle édictée par le commentateur (« après tout nous sommes Parisiens ! »), je réserve 2 places sans en savoir davantage sur ce fameux oiseau bleu, qui s’auto met en scène dans un épisode au titre singulier : « the battle of war ». Suspense total. Aurons-nous droit à un de ces happening parisiens à la « Grand Mezze » ? Ou allons-nous à regret découvrir un humoriste aux blagues douteuses ? Grandes interrogations à la veille de découvrir Arnaud Aymard, le dit oiseau.
Dès l’entrée, une fille affublée de fringues vieillottes nous accueille et nous met dans l’ambiance kitscho-délirante qui va suivre. Quoique jeune, elle nous parle comme à des demeurés, comme si entre elle et nous il y avait l’écart de quelques générations. Elle sent presque la vieille fille dévote avec son serre-tête, ses « mes p’tits chéris » et son obséquiosité qui fait qu’elle ne nous lâche plus le bras. Mais elle doit aussi accueillir les autres et nous laisse finalement nous installer. Nous attendons l’oiseau dans sa cage ; des « cui-cui » et autres sons d’oiseaux font office de musique d’attente. Une fois la petite salle pleine, la fille de l’accueil revient vers le public : elle a toujours son gros sac au dos et nous sert des verres de lait froid. « Bon sang mais où sommes nous ? ». Ce rendez-vous semble sérieusement tourner à la farce. « Par chance nous ne sommes pas au bord de l’allée… risque pas de nous arriver des misères », comme par exemple être appelé à monter sur scène —le supplice bien souvent redouté (on apprendra par la suite que le danger n'était pas d'être au bout d'une rangée de fauteuil, mais plutôt de sortir de la salle avant la fin... "sortir" vite dit car celui qui tentait une évasion voyait débouler de la scène jusqu'à lui le comédien déjanté !).
La lumière s’éteint : le spectacle démarre. Doucement, mouvement après mouvement, l’oiseau bleu entre en scène. En cinq minutes le public est hilare devant cet individu devenu oiseau puis fou du Roi débarqué —grelots aux pieds— d’on se sait où pour nous raconter une histoire ridicule et tout en dérision. On s’en donne à cœur joie devant ce clone d’Ubu, qui à l’image de ce maître s’est choisi un lexique et des personnages potaches dont il use et re-use tout au long du spectacle : tout ici est « incroyable » et de « toute beauté ». Cependant l’historiette de l’oiseau bleu tournerait un peu court, si elle n’était pas une satire de notre société. Le volatile quoique inséré dans une société capitaliste et libérale (dont les bastions seraient Luxembourg et la Suisse) se plaît à défendre veuves et orphelins, tels les « enfants sales » d’Enfer Corral. Entre âneries et délires idiots, le spectacle se fait aussi tour de chant puis cour de récrée à l’entracte, où le public est invité à jouer à la tomate et à écrire des poèmes pour l’oiseau bleu.
Drôle de soirée donc, dont nous reparlons beaucoup, en attendant de découvrir avec grand plaisir l’épisode deux annoncé à la fin du spectacle dans un bordel innommable entre l’acteur descendu de la scène et le public : du grand n’importe quoi !
Après recherches, nous constatons avec fierté que nous n’avons pas eu tort de le « comparer » à Edouard Baer, puisque les deux hurluberlus se sont croisés à plusieurs reprises, notamment dans le « Grand Mezze ». Tout est bien qui fini bien : nous avons vu ce que nous pensions voir !
À suivre donc le prochain opus : « l’oiseau bleu sauve New York ».

Vite à vos salles !

Encore un film vu au cinéma le Balzac, celui qui se situe tout en haut des Champs Elysées. Petite salle Art et Essais de rien du tout, écrasée par les Gaumont et autres UGC de la plus belles avenue de Paris. Pas de prétention, mais toujours de grands films. Je profite de ces quelques lignes pour en faire un peu la publicité !

En ce qui concerne le film, excusez l'absence de commentaires, mais les films que j'aime me laissent plume sèche. Je reste donc égoïste et garde le film pour moi, mais le conseille à tous ceux qui en ont assez de payer 8 euros et qui restent sur leur faim lorsque la lumière revient.

10 mars 2007 9 h 30 quai de Seine

Paris. Encore vide, mais déjà éclairée de lumière : je sors de la voiture. En un claquement de portière je referme sur moi une bulle. Me voilà anonyme et seule sur le quai de la Seine. Charnière temporelle ; dans quelques minutes les rues de Saint-Michel vont commencer à se gorger. Des étudiants, des touristes et puis les autres. Je m’arrête une seconde et regarde le fleuve. Il y a trop de lumière, les yeux plissent. Je change de lunettes. Le niveau de l’eau a monté sérieusement. Je commence ma course en direction du Luxembourg. Des Japonaises joyeuses. Sur le Boulevard Saint-Michel, la bulle se renforce d’une seconde enveloppe. Mes lunettes de vue sont toujours dans ma main. La myopie m’isole ; les verres sombres aussi. Invisible, je me fraye un chemin parmi les invisibles. Les ombres passent, parfois bruyantes ; je regarde le trottoir. Des milliers de tâches plus ou moins rondes, plus ou moins blanches : des milliers de chewing-gum piétinés. Ils m’intriguent toujours. On ne voit jamais personne jeter son chewing-gum à même le trottoir. En général on prend le soin de le rouler entre le pouce et le majeur avant de le lancer au pied d’un arbre ou sur la chaussée. Pourtant la preuve est là, tous les vingt centimètres. Combien de pieds se sont retrouvés piégés sur ce même trottoir ? Leur nombre doit imposer la compassion. À travers une vitrine, des couleurs : « jolie robe ; un peu trop non ?» ; « le collier est bien aussi ». Je continue. Tiens Sarkozy ! Une affiche affirme que les étudiants sont avec lui dans la campagne. Les boutiques sont fermées. Je cherche un banc pour passer le temps. « Square Paul Painlevé ». « 1863-1933 ». « Mathématicien ». Il est joli ce square. Sans réfléchir je me suis assise presque dos-à-dos avec la statue de Montaigne. Ce square est un petit écrin bien rempli. À droite, une réplique de la Louve, mère fondatrice de Rome. On dirait qu’elle a les yeux en cristal Swarovski. Je rechausse mes lunettes de vue. Le gauche est vert, le droit est bleu. C’est drôle. Au centre, un jardin médiéval. À gauche, une arche célèbre Octave Gréard (c’est qui ?). Enfin, en face de moi, après le jardin, une sculpture en pierre rend hommage à Puvis de Chavannes. J’aime bien cet artiste. C’est amusant un si petit square qui salue tant de choses ! Dix heures passées. La librairie a ouvert. La vie reprend après cette pause en soi. « Une jonquille pour Curie » ; c’est indiqué sur une affiche. Paris a tant d’hommes illustres à fêter.

Pas si bête !

Pas fan des documentaires animaliers, il était improbable que je regarde sans sourciller un documentaire, à la gloire de Koko, femelle gorille mondialement connue, recueillie par une étudiante américaine, chercheuse en psychologie, Penny Patterson. L’expérience a lieu sur l’île Maui (Hawaï) et débute en 1976. Penny mène dans le cadre de sa thèse un travail comparé entre la psychologie et l'intelligence humaine et celle des gorilles, singes les plus proches de l'homme (on parle d'hominidés). Koko, bébé gorille, va donc devenir le « cobaye » de Penny et devenir le sujet d’expérimentations aux enseignements déconcertants. Immédiatement et afin de travailler sur le potentiel psychologique des grands singes, Penny instaure un mode de communication, donc d’échange avec l’animal. Elle fait le pari que Koko peut comprendre et communiquer en anglais. En effet, progressivement Koko va donc apprendre le langage. Très vite elle se montre capable d’entendre et de comprendre l’anglais, mais le plus stupéfiant est qu’elle sache répondre, donc parler par le biais de signes. Telle une muette, Koko s’exprime aisément par une gestuelle complexe (Koko maîtrise environ 500 mots), apprise au fur et à mesure de son « enfance ». Ce premier résultat est déjà incroyable puisque Koko demande son repas, dit qu’elle est fatiguée, qu’elle aime jouer... Mais ce n’est pas tout ! L’apprentissage du langage permet à Penny de constater que les gorilles ont bel et bien une psychologie, dans la mesure où Koko exprime — au delà des besoins simples et primaires — de réelles émotions. Lorsqu’elle perd son chaton roux All-a-ball, elle exprime physiquement et verbalement une grande tristesse. De son côté, Mickaël, le second « cobaye » de la fondation, est lui aussi très affecté lorsque Penny lui pose des questions sur sa mère, dont on comprend (aux mots choisis par le gorille) qu’elle a été capturée, tuée et dépecée sous ces yeux (pratique courante dans certains pays d’Afrique australe). L’émotion est à son comble, certes, mais le plus extra ordinaire est de découvrir que la frontière entre l’homme et l’animal est si mince, presque inexistante ! Koko et Mickaël parlent, pensent, réfléchissent (Koko invente des mots et cette invention répond à une logique) et peignent (leurs œuvres sont régulièrement exposées et vendues au bénéfice de la Fondation Koko).
L’expérience de Penny est l’expérience d’une vie... déjà 30 ans qu’elle vit chaque instant aux côtés de Koko, qu’elle considère (sans folie) comme une sorte d’enfant, d’amie ? Il est vrai que koko a tellement de l’homme... et pourtant rien. Constat triste. Voici un être hybride entre l’animal et l’homme, fabriqué pour les besoins d’une expérience. Consciente de cela Penny, veille activement au bonheur du grand singe, d’autant qu’il est très probable que Koko survive à Penny (l’espérance de vie d’un gorille en captivité est rallongée à 50 ans), c’est pourquoi celle-ci encourage Koko à fonder une famille, ce qui lui permettrait de justifier son existence post expérimentale. Cependant, si Koko a déjà choisi (sur photo s’il vous plait !) son fiancé, elle ne semble pas encore prête à l’épreuve de la gestation, processus bien souvent entravé en dehors de l’environnement naturel. Pourtant il serait formidable de constater (ou pas) si l'apprentissage fait avec l'homme peut être transmis de singe à singe.
Quoi qu’il est soit Koko continue de vivre sa célébrité, réfugiée dans son île, tandis que moi, je continue d’admirer les travaux et le choix de vie de ceux qui choisissent de vivre leur passion, à l’instar de Penny Patterson, qui voue son existence à ses recherches et à ses gorilles. Quant à nous, nous voilà plus humbles, désormais que nous savons que nous ne sommes plus les seuls (pauvre Blaise Pascal) à être pensants.

Sosie (bis)

Bonne résolution de 2007 : continuer à trouver des sosies à tout le monde... y compris à Julien. Je tiens à préciser que sans que j'y fasse la moindre allusion, plusieurs personnes, après avoir vu "Casino Royale" m'ont dit avoir cru voir Juju à l'écran ! C'est tout à mon honneur et dans les deux sens puisque je reste maître en matière d'attribution de sosie et puis Daniel Craig présente de certains atouts physiques non ?

1897 / 2007 : le nez le plus célèbre a 110 ans !

Depuis le début de cet hiver "Cyrano de Bergerac" retrouve les planches de la Comédie Française. Entre panache et tragédie, la mise en scène exceptionnelle de Denis Podalydès nous donne encore mieux à apprécier ce héros légendaire au talent de poète hors pair.
Pourtant, on la connaît l'histoire ! Quand on ne l'a pas lu on l'a au moins vu jouée au cinéma, brillament d'ailleurs, par Gérard Depardieu. La remettre en scène après Rappeneau c'est se frotter à la comparaison donc à la critique, celle des spectateurs biensûr qui vont attendre au tournant tant de moments de bravoures, de la fameuse tirade sur son nez à la tragique fin au couvent. Pas facile non plus de succéder à notre talentueux et bien aimé Depardieu !
Craintes illusoires ! Ici, tout excelle : les comédiens (épatant Michel Vuillermoz dans le rôle titre), les décors et naturellement les choix inédits de la mise en scène.
Dès les premières minutes, nous voilà embarqués dans une folle aventure, les protagonistes s'agitent et sortent de partout ; la plupart des personnages nous sont présentés, soit sur scène, soit sur un écran où défile une vidéo présentant Roxanne, son prétendant notamment. L'entrée en matière promet le meilleur... et il arrive vite. En effet, la scène suivante laisse enfin découvrir Cyrano, jusque là caché dans une malle d'osier juste sous notre nez (si j'ose dire). C'est sur un rythme endiablé que s'ouvre la scène au théâtre, où Montfleury, comédien à la mode, mais piètre aux yeux de Cyrano, s'apprête à dire son texte. Nous, spectateurs, ne voyons cette scène que de trois quart, mais une caméra placée en coulisses nous permet de suivre Montfleury de face... Quelle audace de multiplier ainsi les angles de vue, et quelle innovation de créer du théâtre dans le théâtre... que l'on peut aussi suivre sur écran ! Cyrano s'amuse aussi avec cette caméra et nous interpelle des coulisses en nous regardant droit dans les yeux. Le public rit... il est déjà acquit à la cause de ce truculent individu dont la force comique égale son intarissable verve !

Les scènes glissent des unes aux autres sans que l'on ne puisse jamais rien reprocher aux partis pris de Podalydès dont la mise en scène dépasse celle du cinéma. Pourtant, au théâtre il semble que les moyens, les décors soient plus limités, et bien non ! La scène chez Ragueneau en témoigne. Elle est avec la scène sur le front, celle où le décor suffit déjà à vous propulser hors du temps et de l'espace ; il ne manque que l'odeur des fumets qui s'échappent des marmittes, tandis que du ciel descendent ustensiles et ingrédients que le divin patissier transformera en succulents péchés ! C'est dans ce décor doucement réaliste que Roxanne fait son apparition. Elle comme Christian (celui qu'elle aime) appartiennent aux héros romantiques, beaux et trop passionnés. Cyrano aurait aimé être de ces rêveurs, il en connaît la passion mais la sanction que lui inflige son physique le prive d'une rencontre. De fait il doit se contenter d'être poète, certes romantique. En la matière il excelle, c'est la force que tout un chacun lui connaît. Roxanne en fait les frais dans la scène où, sous son balcon, Cyrano lui déclare sa flamme sous couvert d'une nuit opaque propice à lui faire vivre son destin avorté. Rien n'est trop pour deux romantiques et Podalydès choisi alors de tout envoyer balader du décor pour restituer la farce du moment (Cyrano se fait passer pour Christian) mais aussi l'acmé onirique de la pièce : la fenêtre sur laquelle Roxanne est acoudée pour écouter son prétendu belâtre glisse sur les côtés de la scène et la voilà dans les airs, telle une fée en robe de mousseline blanche, transportée de la Terre aux Cieux, transcendée par la grâce des paroles de Cyrano... mais le pauvre Gascon n'en est pas à sa dernière tirade ! Il va encore falloir en raconter des histoires, notamment meubler 15 minutes en compagnie de De Guiche, le prétendant dont Roxanne ne veut pas. Pari ici encore gagné : alors que cette scène promet l'ennui, ici Vuillermoz excelle une nouvelle fois et pousse le comique à fond... car c'est aussi la dernière fois. A ce moment de la pièce, fini le romantisme, fini le comique. Rostand s'illustre en auteur tragique, et la fin de Cyrano semble iminente dès lors que le mariage entre Roxanne et Christian est sonné. Après l'entracte, nous voilà à la guerre, le ton est donné. Néanmoins si le ton de la pièce change, le décor reste magnifique puisque la poésie survit à l'épreuve de la bataille comme le suggèrent ces gros cotillons de papier rouge qui jaillissent des corps touchés par l'ennemi. Nous voilà enfin au couvent dans lequel Roxanne s'est retirée après que Christian se soit suicidé en livrant son corps inutile -désormais qu'il n'a pas l'âme poète tant aimée- à l'ennemi. Cyrano lui, comprend que ses lettres ont été l'apprentissage dont Roxanne avait besoin pour l'aimer. Pas de décor plus paisible que ce jardin pour apprendre la mort de Cyrano, impie invétéré qui se verra néanmoins ouvrir les portes du paradis, car au royaume de Dieu ce n'est pas la beauté qui constitue un passe, mais le coeur. Puisque Cyrano a souffert sa peine ici bas, qu'il monte au ciel par l'intercession de ses vers !

La tradition romantique a permis aux laids de devenir des héros : Quasimodo a une touchante laideur, mais Cyrano lui, cèlèbre en plus la spiritualité et l'esprit injustement ignorées. Cela en fait un personnage d'autant plus attachant qu'il est malchanceux et malheureux en Amour. Ce drame le hisse au sommet d'une galerie de héros... peut-être à la première place...
Merci pour cette inoubliable pièce et chapeau bas.